Peut-être
bien que mon grand lutin vient d'un pays
Où le soleil caresse les montagnes
d'une lumière enchantée...
Peut-être bien qu'il coule en ses veines,
La suave odeur des raisins mûrs de Géorgie...
Peut-être qu'un peu du regard tzigane
brille dans ses yeux...
Peut-être que ses larmes ont le goût
de la mer qui n'a rien de Baltique...
Son sourire parle peut-être d'une autre
histoire...
Peut-être que sa musique naît
dans les notes d'une guitare...
Qui sait cela ?
Son cœur tape sur un tempo du sud...
Il vient du nord, du sang d'un soleil venu
se perdre sous les nuages...
De la mer Noire à la Baltique, il danse,
Tape des mains, claque les doigts...
Ses grands yeux redonnent les images pour
lui inconnues...
Petit d'ici et de là-bas...
Mon grand, mon cœur de manouche, je sais
qui tu es...
Tu es l'arpège, l'accord, la plainte
des cordes, le chant du sol...
Tu es le soleil, la peur, la mort...
Tu es la nuit, la lune, la vie...
